In un campo che non è di grano
dove si mastica in sogno il pane
e i papaveri ondeggiano ieri
io ti ho incontrato.
Sono sterpi a respirarti attorno.
Addosso la pelle.
Piena di strappi.
Come una lercia e fangosa tenda.
Sei in bilico su piedi scalzi.
Una lumaca senza guscio
a reggere male le strie dei colpi.
Volevi una patata.
Una buccia di patata.
Per lasciar muovere la tenda al vento.
Ancora un poco.
Qualche altro giorno.
Prima che si consumi la speranza.
Magari che arrivi la liberazione.
E che importa
se serve appena da paralume
se è floscia vecchia secca e macilenta.
Sotto, il sangue viaggia ancora.
Sì. Ti ho incontrato.
Sui libri a costruire la Storia.
Nelle pagine dove hai scritto di te
dove chiedi di guardarti gli occhi
e dentro
il gelo della morte
e più dentro ancora
per i domani di sempre
il sole che ti è mancato.
                           

Grazia D’Altilia
      

Questo articolo è stato letto 894 volte.
Commenti (0) | Sono d'accordo
Leggi gli altri articoli dello stesso autore